Capítulo 11 - La flecha que nunca cayó
Betsy oyó cómo se rompían las cuerdas.
Felix tiró de ella y de Apollo hacia la puerta y curvó su cuerpo para protegerlos. Sus cuernos chocaron contra el marco. No tenía espacio para girarse ni escudo que levantar; solo le quedaba la esperanza de que su espalda detuviera lo que se avecinaba.
Nada le alcanzó.
Una gota de lluvia resbaló desde su cuerno hasta la madera del porche. Junto a ella quedó suspendida una flecha, con la punta de hierro a escasos centímetros de su hombro.
Felix se quedó paralizado.
Más flechas flotaban sobre el patio. Una se mantenía inmóvil sobre los escalones. Otra se había detenido frente a la puerta abierta. La lluvia seguía cayendo a su alrededor, aunque cada flecha permanecía perfectamente quieta.
El llanto de Apollo cesó.
Betsy sintió que él extendía la mano bajo la manta. Un símbolo dorado brillaba en su diminuta palma. Las mismas líneas aparecieron en la mano de Felix, más intensas que cuando estaban en el granero.
Los arqueros bajaron sus arcos.
—¿Qué has hecho? —susurró Vale.
Felix negó con la cabeza. —No lo sé.
Tocó la flecha más cercana a su hombro. Esta giró suavemente bajo su dedo. La tomó del aire y la depositó en el porche. Las demás permanecieron donde estaban.
Apollo volvió la vista hacia él. Felix le tendió la mano marcada. Cuando el bebé agarró su dedo, la luz se suavizó. Todas las flechas suspendidas cayeron al mismo tiempo sobre el barro.
Nadie se movió.
Entonces, el joven soldado que estaba junto a la puerta corrió hacia ellos y arrebató el arco de su comandante de las manos de Vale.
—Se acabó —dijo.
Vale no opuso resistencia. Observaba al bebé. —La profecía.
Felix bajó un escalón. —¿La conoces?
—Solo lo que me contaron. —La voz de Vale sonaba más débil ahora—. Un niño con cuernos y poder sobre el espacio entre un instante y el siguiente. Decían que podía abrir un pasaje que ningún dios sería capaz de controlar.
—¿Quién te lo dijo? —preguntó Betsy.
Vale la miró. —Un mensajero de la corte de Zeus.
Betsy estrechó el abrazo alrededor de Apollo.
—Sabía dónde estábamos —dijo ella. «Sabía lo suficiente como para enviarnos a buscar».
La señora Hart cruzó la puerta, seguida por dos habitantes del pueblo. Vio las flechas esparcidas en el patio y la valla astillada junto a Betsy.
—Que todos dejen las armas —dijo ella.
Los soldados miraron a Vale. Él asintió con cansancio. Sus arcos y lanzas terminaron en el barro.
Felix quería hacer un centenar de preguntas, pero Apolo se desplomó contra Betsy. El resplandor había desaparecido de su mano. Parecía agotado.
—Adentro —dijo Felix.
Betsy lo siguió hasta la cocina. La señora Hart fue con ellos mientras los habitantes del pueblo montaban guardia afuera. Felix cerró la puerta para protegerse de la lluvia.
Apolo bebió un poco cuando Betsy le ofreció alimento y luego se quedó dormido. Felix permaneció lo bastante cerca como para tocar su manta.
—Necesita descansar —dijo la señora Hart.
—Ellos también —respondió Felix, mirando a Betsy.
Ella miró la astilla reciente en el hombro de él. —Los tres.
La señora Hart encontró un paño limpio y ayudó a Betsy a extraer la madera. Llevaba años trayendo niños al mundo en el pueblo; sus manos firmes facilitaron la tarea. Cuando Felix le dio las gracias, ella le hizo un gesto para que guardara silencio.
—Debería haber venido antes —dijo ella—. Oí lo que la gente decía sobre el bebé y esperaba que fueran solo rumores.
—Habría sido más seguro para usted quedarse en casa —le dijo Felix.
—Tal vez. Vine porque sabía que se habían equivocado contigo una vez. Quería ver por mí misma en qué se equivocaban ahora.
A través de la ventana, Felix vio a Vale sentado bajo vigilancia junto a la puerta. La lluvia oscurecía los hombros de su abrigo. Aquel hombre casi los había matado, pero Felix no podía olvidar el miedo en su rostro cuando surgió el poder de Apolo.
Betsy vio hacia dónde miraba él. —No salgas a verlo todavía.
—No pensaba hacerlo.
—Estabas pensando en ello.
—Sí.
Ella le tocó la mano. La marca había desaparecido, dejando solo la aspereza habitual de su piel. —Apolo detuvo las flechas —dijo ella—. Pero te buscó a ti antes de hacerlo.
Félix miró a su hijo dormido.
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En el granero, un contacto había calmado su hambre. Aquí, había contenido a la muerte. Félix recordó la piedra tallada bajo el hogar de su madre y supo que ya no podía dejarla enterrada en el olvido.
—Hay algo que mi madre guardaba —dijo—. Necesito encontrarlo.
