Capítulo 10
Clara volvía a casa en sus días libres.
Rico le había ofrecido trasladar a Evan a la casa.
Ella se había negado.
Su cuarta condición seguía en pie y pensaba cumplirla.
Así que cada domingo por la noche y cada lunes tomaba el tren R de regreso a Sunset Park, subía los tres pisos por las escaleras y volvía a convertirse en la hermana mayor.
Revisaba las tareas.
Llenaba el refrigerador.
Firmaba permisos escolares.
Insistía con los ensayos para la universidad.
El apartamento parecía más pequeño cada vez.
Más silencioso.
Clara notó que el casero por fin había arreglado el timbre.
También notó que Evan había cambiado.
Estaba más callado.
Dejaba el teléfono boca abajo sobre la mesa.
Cuando vibraba, le daba la vuelta, miraba la pantalla y se lo metía en el bolsillo sin responder.
¿Quién es? preguntó Clara el tercer lunes.
Nadie.
Nadie manda tantos mensajes.
Es un chat de grupo, Clara.
Dios.
Agarró su mochila.
Voy a casa de Marcus.
Son las diez de la noche.
¿Y qué?
La puerta se cerró de golpe detrás de él.
Clara se quedó sola en la cocina.
Se dijo que era normal.
Tenía diecisiete años.
Tenía derecho a tener secretos.
Siguió diciéndose eso hasta la medianoche, cuando Evan todavía no había regresado y tampoco respondía el teléfono.
Llamó a la madre de Marcus a las doce y cuarto.
Evan se había marchado a las once.
Volvió a llamarlo.
Buzón de voz.
Se quedó junto a la ventana mirando la calle.
El letrero de neón de la tienda.
Un hombre paseando un pitbull.
Un taxi detenido frente al semáforo.
Cada par de faros hacía que el corazón le diera un salto.
Ninguno se detenía.
A las doce cuarenta se puso el abrigo.
Llegó hasta el rellano antes de obligarse a volver al apartamento.
Si él regresaba y ella no estaba, saldría a buscarla.
Así funcionaban ellos.
Siempre habían sido los dos, cubriéndose el uno al otro, esperándose despiertos el uno al otro.
Clara se sentó a la mesa de la cocina, apagó la luz y esperó en la oscuridad, igual que cuando Evan tenía nueve años y se había perdido en Coney Island.
Lo había encontrado una hora después llorando debajo del paseo marítimo.
Aquella vez Clara se había prometido que nunca volvería a perderlo.
Miró el teléfono.
Doce cincuenta y dos.
Pensó en llamar a Rico.
No lo hizo.
Todavía no.
Su cuarta condición había sido mantener el mundo de Rico lejos de su hermano y una parte obstinada de ella creía que, si lo llamaba ahora, sería ella misma quien abriera la puerta para dejarlo entrar.
Evan regresó a la una y cuarto.
Clara estaba sentada a la mesa de la cocina en la oscuridad.
Cuando escuchó girar la cerradura, encendió la luz.
Evan se quedó inmóvil en la puerta.
Tenía el labio partido.
Un moretón empezaba a extenderse por el pómulo izquierdo.
¿Qué pasó?
Nada.
Me caí.
Evan.
Me caí, ¿de acuerdo?
Clara se puso de pie.
Cruzó la cocina y se detuvo frente a él, lo suficientemente cerca como para ver que le temblaban las manos.
Lo suficientemente cerca como para escuchar su respiración.
Rápida.
Superficial.
Como cuando tenía siete años y sentía que las paredes se cerraban a su alrededor.
Clara no intentó tocarlo.
Recordó sus propias reglas.
Siéntate, dijo en voz baja.
Respira conmigo.
Después me cuentas.
Evan resistió durante casi un minuto.
Entonces su rostro se derrumbó.
Se dejó caer pesadamente sobre una silla de la cocina y escondió la cabeza entre las manos.
Hay un tipo, dijo.
No es de la escuela.
Siempre anda por fuera de la tienda de la Quinta Avenida.
Hace un par de semanas empezó a hablar conmigo.
Dijo que sabía que mi hermana trabajaba para los Moretti.
La sangre de Clara se heló.
Al principio era amable.
Me compró un sándwich.
Dijo que tenía un trabajo para mí.
Dinero fácil.
Quinientos dólares.
La voz de Evan se quebró.
Lo único que tenía que hacer era preguntarte algunas cosas.
Cuándo estás en la casa.
Cuándo Rico Moretti está en casa.
A qué hora sale.
Qué hombres están en la puerta.
Las mismas preguntas.
Clara volvió a escucharlas en la voz relajada y divertida de Nico.
¿Todavía mantiene a los mismos hombres en la puerta?
¿Qué le dijiste? preguntó.
¡Nada!
Te lo juro, Clara.
Le dije que se fuera al diablo.
Así que esta noche él y su amigo me siguieron desde casa de Marcus y...
Evan señaló su rostro.
Dijeron que la próxima vez no sería yo.
Dijeron que tal vez la próxima vez irían a buscarte a ti.
Clara se sentó frente a él porque sus piernas ya no podían sostenerla.
¿Cómo era?
No sé.
Treinta y tantos.
Tenía un tatuaje en el cuello.
Un pájaro, creo.
O un cuervo.
Evan se limpió la nariz.
Su amigo lo llamó Sal.
¿Dijo para quién trabajaba?
No.
Evan dudó.
Pero recibió una llamada mientras me compraba el sándwich.
Dijo Sí, estoy trabajando en eso, Nico.
Relájate.
La cocina quedó en silencio.
El refrigerador zumbaba.
En algún lugar de la calle, una alarma de coche comenzó a sonar y después se detuvo.
¿Clara?
La voz de Evan sonó muy joven.
¿Qué está pasando?
¿Quién es Nico?
Clara miró a su hermano pequeño.
Al chico que había criado.
Al chico al que había prometido que nunca permitiría que el mundo de Rico Moretti tocara.
Y sintió que el suelo de su vida se inclinaba bajo sus pies.
Había hecho un trato con un hombre que le había prometido que lo intentaría con más fuerza que nadie.
No había sido suficiente.
Haz una maleta, dijo.
¿Qué?
¿Por qué?
Porque no vas a quedarte aquí esta noche.
Clara tomó el teléfono.
Las manos le temblaban tanto que tuvo que intentarlo tres veces antes de encontrar el número.
Rico respondió al primer tono, aunque eran casi las dos de la madrugada.
Clara.
Te necesito, dijo ella.
Ahora mismo.
Es mi hermano.
No hubo vacilación.
Ni preguntas.
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No le abras la puerta a nadie, dijo Rico.
Voy yo mismo.
