Capítulo 11 La flecha que nunca cayó
Betsy escuchó el chasquido de las cuerdas.
Felix tiró de ella y de Apolo contra la puerta y curvó su cuerpo alrededor de ambos. Sus cuernos golpearon el marco. No tenía espacio para girarse, ningún escudo que levantar y solo la esperanza de que su espalda pudiera detener lo que venía.
Nada lo golpeó.
Una gota de lluvia resbaló desde su cuerno hasta la tabla del porche.
A su lado, una flecha permanecía suspendida en el aire, con la punta de hierro a pocos centímetros de su hombro.
Felix se quedó mirando.
Había más flechas flotando sobre el patio.
Una permanecía suspendida sobre los escalones.
Otra se había detenido frente a la puerta abierta.
La lluvia seguía cayendo alrededor de ellas, pero cada flecha permanecía completamente inmóvil.
Apolo dejó de llorar.
Betsy sintió que extendía la mano debajo de la manta.
Un símbolo dorado brilló sobre su diminuta palma.
Las mismas líneas aparecieron en la mano de Felix, más intensas que cuando las había visto en el granero.
Los arqueros bajaron sus arcos.
“¿Qué hiciste?”, susurró Vale.
Felix negó con la cabeza.
“No lo sé.”
Tocó la flecha más cercana a su hombro.
Esta giró suavemente bajo su dedo.
Felix la tomó del aire y la dejó sobre el porche.
Las demás permanecieron exactamente donde estaban.
Apolo lo miró.
Felix extendió la mano marcada.
Cuando el bebé cerró sus dedos alrededor del suyo, la luz se debilitó.
Todas las flechas suspendidas cayeron al mismo tiempo sobre el barro.
Nadie se movió.
Entonces el joven soldado junto a la entrada corrió hacia delante y le arrebató el arco de las manos al comandante Vale.
“Se acabó”, dijo.
Vale no se resistió.
Estaba mirando al bebé.
“La profecía.”
Felix bajó un escalón.
“¿La conoces?”
“Solo sé lo que me dijeron.”
La voz de Vale sonaba mucho más pequeña ahora.
“Un niño con cuernos capaz de controlar el espacio entre un instante y el siguiente. Dijeron que podría abrir un paso que ningún dios sería capaz de controlar.”
“¿Quién te lo dijo?”, preguntó Betsy.
Vale la miró.
“Un mensajero de la corte de Zeus.”
El brazo de Betsy se tensó alrededor de Apolo.
“Sabía dónde estábamos”, dijo.
“Sabía lo suficiente como para enviarnos a buscarlos.”
La señora Hart atravesó la entrada acompañada por dos habitantes del pueblo.
Vio las flechas esparcidas por el patio y la barandilla astillada junto a Betsy.
“Todos dejen las armas en el suelo”, dijo.
Los soldados miraron a Vale.
Él asintió con cansancio.
Los arcos y las lanzas cayeron sobre el barro.
Felix quería hacer cientos de preguntas, pero Apolo se desplomó contra Betsy.
El resplandor había desaparecido de su mano.
Parecía agotado.
“Adentro”, dijo Felix.
Betsy lo siguió hasta la cocina.
La señora Hart entró con ellos mientras los habitantes del pueblo permanecían afuera vigilando.
Felix cerró la puerta para protegerlos de la lluvia.
Apolo bebió un poco cuando Betsy intentó alimentarlo y después se quedó dormido.
Felix permaneció lo bastante cerca como para tocar su manta.
“Necesita descansar”, dijo la señora Hart.
“Ellos también”, respondió Felix mirando a Betsy.
Ella observó la nueva astilla clavada en su hombro.
“Los tres.”
La señora Hart encontró un paño limpio y ayudó a Betsy a retirar la madera.
Había ayudado a traer niños al mundo durante años en el pueblo y sus manos firmes hicieron que todo fuera más sencillo.
Cuando Felix le dio las gracias, ella hizo un gesto para que guardara silencio.
“Debería haber venido antes”, dijo. “Escuché lo que la gente decía sobre el bebé y esperaba que solo fueran rumores.”
“Hubiera sido más seguro que se quedara en casa”, le dijo Felix.
“Quizá. Vine porque sabía que una vez estuvieron equivocados contigo. Quería comprobar por mí misma en qué se estaban equivocando ahora.”
A través de la ventana, Felix vio a Vale sentado bajo vigilancia junto a la entrada.
La lluvia oscurecía los hombros de su abrigo.
El hombre había estado a punto de matarlos, pero Felix no podía olvidar el miedo que había visto en su rostro cuando apareció el poder de Apolo.
Betsy vio hacia dónde estaba mirando.
“No salgas a hablar con él todavía.”
“No iba a hacerlo.”
“Estabas pensando en hacerlo.”
“Sí.”
Ella tocó su mano.
La marca había desaparecido y solo quedaba la aspereza habitual de su piel.
“Apolo detuvo las flechas”, dijo. “Pero antes de hacerlo te buscó a ti.”
Felix miró al niño dormido.
En el granero, un simple contacto había calmado su hambre.
Aquí, ese mismo vínculo había detenido la muerte.
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Felix recordó la piedra tallada bajo el hogar de su madre y comprendió que ya no podía seguir dejándola enterrada en sus recuerdos.
“Mi madre guardaba algo”, dijo. “Tengo que encontrarlo.”
