Capítulo 1 - El día en que cayó la princesa
El grito llegó a la plaza real antes de que nadie entendiera por qué.
Se suponía que aquel sería el día más feliz que el Reino de Avelorne había vivido en años.
Banderas doradas colgaban de las almenas del Castillo Valeria. Las campanas sonaban desde siete torres. Los comerciantes llenaban las calles que rodeaban la plaza real, vendiendo pasteles de miel, cintas, flores y pequeñas coronas de madera a los niños que corrían entre los puestos del mercado.
Miles de personas habían viajado desde aldeas lejanas para celebrar el decimonoveno cumpleaños de la princesa Elara Valen.
Elara era la única hija del rey Aldric.
Y algún día heredaría el trono.
Al menos, eso era lo que todos creían cuando comenzó aquella mañana.
Cerca del borde de la enorme plaza se encontraba sentado un niño descalzo al que nadie prestaba atención.
Se llamaba Rowan.
Tenía once años.
Su túnica marrón había sido remendada tantas veces que casi no quedaba nada de la tela original. Sus pantalones terminaban de manera desigual por debajo de las rodillas. El polvo cubría su rostro y varios pequeños cortes marcaban sus brazos por haber dormido entre edificios abandonados cerca de la muralla oriental.
Rowan no tenía invitación.
No tenía familia.
Y ciertamente no tenía ningún lugar en una celebración real.
Había venido porque las celebraciones significaban comida.
Los ricos tiraban más pan durante los festivales del que los niños pobres comían en tres días.
Rowan lo sabía porque había sobrevivido de esa manera desde los siete años.
Esperaba junto a una fuente, observando la mesa de un comerciante.
Quedaba una hogaza de pan desatendida cerca del borde.
Su estómago se contrajo dolorosamente.
No había comido nada desde la mañana anterior.
Rowan miró hacia el comerciante.
El hombre estaba discutiendo con un cliente.
Ahora.
Rowan se movió.
Sus dedos estaban a punto de alcanzar el pan cuando llegó el primer grito desde arriba.
El grito de una mujer.
Agudo.
Aterrorizado.
Rowan se quedó paralizado.
Entonces alguien gritó.
¡La princesa!
Todos los rostros se alzaron hacia el cielo.
Rowan siguió sus miradas.
Algo blanco estaba cayendo desde la torre más alta.
Al principio parecía un pedazo de tela atrapado por el viento.
Entonces Rowan vio los brazos.
El cabello.
El rostro aterrorizado.
La princesa Elara.
Estaba cayendo.
Durante un instante imposible, todo el reino pareció detenerse.
Entonces el caos estalló.
Los guardias corrieron hacia la torre.
Los nobles gritaban.
Varias mujeres cubrieron los ojos de sus hijos.
El rey Aldric atravesó el balcón real con tanta violencia que dos asistentes estuvieron a punto de caer.
¡ELARA!
El vestido pálido de su hija se retorcía violentamente a su alrededor mientras caía por el vacío.
Tres cientos pies.
Quizás más.
No había nada debajo de ella excepto la plaza de piedra.
¡No! gritó el rey.
Los magos reales se apresuraron hacia adelante.
Uno levantó ambas manos.
Un destello azul apareció.
No ocurrió nada.
Otro intentó lanzar un hechizo de levitación, pero la princesa estaba demasiado lejos y caía demasiado rápido.
El capitán Garrick Vale, comandante de la Guardia Real, miró hacia arriba y comprendió lo que todos los demás comenzaban a comprender.
No había tiempo suficiente.
Elara golpearía la plaza en cuestión de segundos.
La gente apartó la mirada.
Pero Rowan no lo hizo.
Porque algo bajo sus pies había despertado.
Una vibración.
Débil al principio.
Luego más fuerte.
Rowan bajó la mirada.
Conocía aquella sensación.
Había pasado cuatro años fingiendo que no la conocía.
Las piedras lo estaban llamando.
No con palabras.
Con algo más profundo.
Algo que había sentido desde niño cada vez que tocaba montañas, acantilados, cuevas o muros antiguos.
Rowan se había prometido a sí mismo no responder nunca más.
La última vez que había respondido, habían muerto personas.
Pero la princesa seguía cayendo.
Rowan levantó la mirada.
Diez segundos.
Quizás menos.
Corrió.
¡Muévanse!
Nadie lo escuchó.
Rowan se abrió paso entre dos nobles.
Un guardia intentó agarrarlo.
¡Muchacho! ¡Atrás!
Rowan se deslizó por debajo del brazo del hombre.
Corrió hacia el centro de la plaza.
La gente lo observaba.
Un niño cubierto de suciedad corría directamente hacia el lugar donde la princesa iba a caer.
¿Qué está haciendo ese idiota? gritó alguien.
Rowan los ignoró.
Siete segundos.
Llegó al centro.
Cayó de rodillas.
Y apoyó ambas palmas sobre el antiguo pavimento.
Frío.
Sólido.
Esperando.
Rowan cerró los ojos.
Durante cuatro años había mantenido aquella voz enterrada.
Ahora susurró una sola palabra.
Levántate.
No ocurrió nada.
Cinco segundos.
Entonces la tierra respondió.
CRACK.
Una grieta dorada apareció debajo de la mano derecha de Rowan.
Otra apareció debajo de su mano izquierda.
Se extendieron.
Diez pies.
Veinte.
Cincuenta.
La gente gritó.
¡Terremoto!
La plaza tembló.
Los puestos del mercado volcaron.
Los caballos se encabritaron.
Los guardias tropezaron.
Las grietas brillantes se extendieron hacia afuera como relámpagos atrapados bajo la piedra.
El capitán Garrick miró fijamente a Rowan.
¿Qué demonios...?
Los dedos de Rowan se clavaron contra el pavimento.
La sangre comenzó a salir de su nariz.
Por favor susurró.
La tierra rugió.
Enormes piedras salieron disparadas hacia arriba.
Y algo gigantesco comenzó a elevarse desde debajo de la plaza.
Una muñeca.
Una palma.
Dedos.
Una mano colosal hecha completamente de piedra antigua se liberó de la tierra.
La multitud quedó en silencio.
Incluso el rey Aldric dejó de gritar.
La mano se elevó más y más.
Treinta pies.
Cincuenta.
Ochenta.
La princesa Elara continuaba cayendo.
Los brazos de Rowan temblaban.
La mano se abrió.
Elara cayó sobre el centro de su palma.
Mil personas contuvieron el aliento.
Pero la mano descendió junto con su impulso, amortiguando el impacto antes de detenerse lentamente.
Silencio.
Elara abrió los ojos.
Estaba viva.
Tocó la piedra bajo ella.
Luego miró hacia abajo.
Muy por debajo, un niño descalzo seguía arrodillado en medio de la plaza destrozada.
Rowan abrió los ojos.
La princesa lo miró.
También lo miraba el rey.
También la Guardia Real.
También miles de ciudadanos.
Y Rowan comprendió de repente su error.
Había sobrevivido durante cuatro años porque nadie sabía lo que podía hacer.
Ahora todo un reino lo había visto.
El capitán Garrick desenvainó su espada.
¡Rodeen al muchacho!
El corazón de Rowan se detuvo.
Veinte guardias avanzaron hacia él.
Las mismas personas que lo habían visto salvar a la princesa ahora estaban alcanzando sus armas.
Rowan levantó lentamente las manos del suelo.
Las grietas doradas desaparecieron.
La mano de piedra permaneció.
El rey Aldric observaba desde el balcón.
Su rostro no mostraba gratitud.
Mostraba terror.
Porque tallado en la muñeca de la gigantesca mano de piedra había un símbolo que llevaba trescientos años enterrado bajo Avelorne.
Un círculo dividido por una montaña.
El rey conocía aquel símbolo.
Todos los monarcas lo conocían.
Pertenecía a un linaje que debería haberse extinguido.
El rey Aldric susurró un nombre que nadie a su alrededor había escuchado pronunciar en décadas.
Los Nacidos de Piedra.
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Y de repente, la pregunta ya no era cómo un huérfano descalzo había salvado a la princesa.
La verdadera pregunta era por qué alguien se había esforzado tanto por borrar a su pueblo de la historia.
