Prate 2
El rostro de la madre perdió todo el color.
Durante un segundo, no pudo moverse.
El padre miró a la anciana, luego a las tres niñas y después volvió a mirarla, intentando comprender por qué sus hijas se aferraban a una desconocida como si la hubieran conocido toda la vida.
La anciana acarició el cabello de una de las niñas con los dedos temblorosos.
“Mi Elena tenía unos ojos como estos”, susurró. “Las tres los tienen.”
La madre se llevó una mano a la boca.
“Elena era mi madre.”
La anciana dejó de respirar.
Sus brazos se cerraron con más fuerza alrededor de las pequeñas.
“No…”
Los ojos de la madre se llenaron de lágrimas al instante.
“Mi padre me dijo que usted había muerto antes de que yo naciera.”
La anciana dejó escapar un sonido tan débil que apenas sobrevivió en el aire.
“Él me dijo que Elena había muerto durante el parto.”
El padre dio un paso atrás.
La plaza pareció quedar completamente en silencio a su alrededor.
La madre negó con la cabeza entre lágrimas.
“Mi madre sobrevivió. Me crió sola. Cada año me traía a esta plaza y lloraba junto a estos escalones.”
La anciana bajó la mirada hacia las piedras bajo sus pies.
“Esperé aquí todos los domingos”, susurró. “Durante treinta y un años.”
Una de las pequeñas tocó el collar de la anciana, un diminuto corazón de plata partido que colgaba bajo su abrigo.
La madre se quedó inmóvil.
Luego sacó lentamente de su cuello la otra mitad del mismo colgante.
Las dos piezas encajaban perfectamente.
La anciana comenzó a sollozar.
No lo hizo en voz alta.
Lloraba como alguien cuyo cuerpo ya no sabía cómo seguir conteniendo tanto dolor.
“Mi niña ha vuelto”, susurró.
La madre cayó de rodillas frente a ella.
“No”, dijo entre lágrimas. “Ella nos envió.”
La anciana miró a las tres niñas que sostenía entre sus brazos.
Las pequeñas se acercaron aún más a ella, sin miedo, como si alguna parte de su sangre hubiera reconocido a su propia sangre antes que los adultos.
La voz del padre tembló.
“¿Quién les mintió a las dos?”
La madre miró hacia la calle detrás de ellos.
Su expresión cambió.
Porque al borde de la plaza había un hombre mayor vestido con un abrigo oscuro.
Era su padre.
Las observaba.
Pálido.
En silencio.
La anciana lo vio y dejó de llorar.
Su voz se convirtió en un susurro cargado de treinta y un años robados.
“Él me dijo que mi hija estaba muerta.”
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La madre se volvió hacia él mientras las lágrimas seguían cayendo.
“Y a mí me dijo que usted nunca nos quiso.”
