Capítulo 2: Catorce meses de noches
Adrian no durmió aquella noche.
A las tres de la madrugada, se encontró de pie frente al cuarto de Leo, con la mano apoyada en la puerta que tan pocas veces abría. A través de la rendija pudo ver a Grace dormida en el sillón gastado junto a la cuna, todavía con su uniforme, una mano metida entre los barrotes para que sus dedos tocaran la espalda de Leo. No se había ido a su propia habitación. Se había quedado, como se queda alguien cuando quedarse simplemente es lo natural.
Él permaneció allí durante mucho tiempo.
Por la mañana, hizo algo que no había hecho en un año. Canceló sus reuniones.
Encontró a Grace en la cocina a las seis, ya despierta, ya dándole a Leo puré de plátano mientras el niño golpeaba una cuchara contra la mesa y chillaba de alegría. Cuando ella vio a Adrian en la entrada, con un suéter en lugar de un traje, se levantó de golpe.
“Señor. Yo… el desayuno aún no…”
“Siéntate, Grace. Por favor.”
Ella se sentó, insegura, en el borde mismo de la silla.
“Quiero que me hables de él”, dijo Adrian, sentándose frente a ella como un alumno. “Todo. Lo que le gusta. Lo que odia. Lo que le da miedo. Quiero conocer a mi hijo.”
Grace lo miró fijamente. Y entonces, poco a poco, con cuidado, comenzó.
Le contó que Leo odiaba la manga izquierda de todas las camisas y que gritaba hasta que primero le metían el brazo derecho. Le contó que a Leo le encantaba el sonido de la lluvia, pero le aterraba la aspiradora. Que tenía un elefante de peluche llamado… bueno, en realidad no tenía nombre, porque él solo lo llamaba “Bah”, y que no podía dormir sin él. Le contó que Leo había dicho su primera palabra hacía cuatro meses.
Adrian se quedó inmóvil.
“¿Su primera palabra?”
Grace vaciló. La verdad era delicada y ella lo sabía.
“Fue… ‘Gace’”, admitió, mirando sus manos. “No podía pronunciar la R. Intenté enseñarle a decir ‘papá’. De verdad lo intenté, señor. Señalaba su fotografía cada noche y se lo repetía. Pero él… él dice ‘Gace’.”
Adrian cerró los ojos. La primera palabra de su hijo había sido el nombre de ella, una versión torpe y querida de su nombre, y él ni siquiera había estado en la casa para escucharla.
“¿Por qué nadie me lo dijo?”, preguntó.
Pero la frase salió sin rabia, porque ya conocía la respuesta. Nadie le dice al rey aquello por lo que nunca ha preguntado. Él había construido una casa de silencio eficiente, y ese silencio había crecido alrededor de su hijo como un muro.
“Usted siempre estaba trabajando, señor”, dijo Grace con suavidad. No había acusación en su voz, y de algún modo eso lo hacía peor. “Usted lo amaba. Siempre vi que lo amaba. Solo que… no estaba aquí.”
Durante las semanas siguientes, la mansión cambió de maneras pequeñas y extrañas.
Adrian volvió a casa para cenar. Luego volvió para la hora del baño. Aprendió, mal al principio, cómo meter primero el brazo derecho de Leo en la manga antes que el izquierdo. Aprendió que el elefante se llamaba Bah y que Bah no podía, bajo ninguna circunstancia, ir a la lavandería sin una ceremonia de consuelo. Se sentó en el suelo, el multimillonario en el suelo, y dejó que su hijo apilara bloques sobre su rodilla y luego los derribara, gritando con esa risa infinita de un niño que ha decidido que el mundo entero es un juguete.
Y siempre, Grace estaba allí. Paciente. Callada. Le enseñaba como se enseña a alguien con quien uno ha decidido ser amable, aunque esa persona tenga el poder de despedirte con una sola palabra.
Él también empezó a notar cosas sobre ella. La forma en que se iluminaba por algo tan simple como atrapar a Leo antes de una caída. El libro de poesía escondido en el bolsillo de su delantal durante sus descansos. El hecho de que tenía un acento tenue y cuidadoso que él no lograba ubicar, unas manos más ásperas de lo que deberían ser las de una mujer joven, y una vigilancia constante, una cautela, como si hubiera aprendido de la forma más dura que las cosas buenas pueden ser arrebatadas.
Una noche, después de que Leo se quedara dormido, Adrian la encontró en la terraza trasera, mirando los jardines oscuros.
“Fuiste a la universidad”, dijo él.
No era una pregunta. Había visto la forma en que ella leía.
La mandíbula de Grace se tensó.
“Sí. Una vez. Antes de todo.”
“¿Antes de qué?”
Ella no respondió. Solo lo miró con unos ojos que guardaban una historia completa que él todavía no se había ganado el derecho de leer, y dijo:
“Buenas noches, señor Reed.”
Pero las tres mujeres glamorosas no habían terminado. Vanessa, en particular, no aceptaba perder con elegancia. Y en un pueblo tan pequeño y tan hambriento de escándalos, que un multimillonario enviara a casa a tres socialités para quedarse con una criada no pasó desapercibido.
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Los rumores comenzaron esa misma semana.
Y los rumores, en el mundo de Adrian Reed, eran la forma en que se afilaban los cuchillos.
