Parte 2: La muerta que seguía escribiendo
Adrien no gritó.
No de inmediato.
Doblaron la carta con una lentitud casi reverente, como si aquel papel fuera una piel frágil.
Después se volvió hacia el maestro de ceremonias.
«Cierren las puertas.»
Un estremecimiento de incomprensión recorrió la capilla.
El padre de Clémence, Bertrand d’Orvilliers, dio un paso al frente. Su rostro aristocrático ya se había endurecido por la indignación.
«Adrien, por favor. No vas a convertir una broma sórdida en un incidente diplomático.»
Adrien lo miró.
«No le he pedido su opinión.»
Bertrand se quedó inmóvil.
En el mundo en el que vivían, nadie hablaba de aquella manera al patriarca de los d’Orvilliers.
Nadie, excepto un hombre que acababa de comprender que quizá le habían robado ocho años de su vida.
«Augustin», llamó Adrien.
El jefe de seguridad del castillo, antiguo comandante de la gendarmería, apareció cerca de la entrada.
«¿Señor?»
«Nadie sale. Ni los invitados. Ni el personal. Ni la familia.»
Un murmullo escandalizado recorrió la asamblea.
«¡Esto es ilegal!», exclamó Clémence.
Adrien se volvió hacia ella.
«Entonces llama a la policía.»
Ella apretó los labios.
«Estás haciendo el ridículo.»
«Llámala.»
Clémence no se movió.
Adrien entregó su propio teléfono a Augustin.
«Avise al fiscal Delmas. Dígale que solicito la apertura inmediata de una investigación por desaparición forzada, falsificación de documentos, posible secuestro, amenazas contra menores y tentativa de fraude familiar. Dígale también que dos niños acaban de entregarme una carta escrita por una mujer a la que declararon muerta hace ocho años.»
El rostro de Hortense de Valombre perdió todo color.
«Adrien, estás perdiendo la cabeza.»
Él ni siquiera volvió la mirada hacia ella.
«Tal vez. Pero esta vez quiero perderla delante de testigos.»
Noé se tambaleó ligeramente.
La pequeña Lina resbaló de su espalda.
Adrien hizo un movimiento hacia ellos.
El niño retrocedió por instinto.
Aquel gesto le partió el corazón.
«No voy a hacerles daño», dijo suavemente.
Noé tragó saliva.
«Mamá decía que usted no sabía nada. Pero también decía que había que desconfiar de las casas grandes.»
Adrien sintió cómo la vergüenza le quemaba la garganta.
«Tu madre tenía razón.»
Se quitó la chaqueta de ceremonia y la colocó sobre los hombros de Lina.
La niña temblaba.
«¿Tienes frío?»
Ella asintió.
«¿Tienes hambre?»
Lina miró a su hermano antes de responder.
Noé dijo:
«Comimos en el tren.»
«¿Qué comieron?»
«Un panecillo de leche.»
Adrien cerró los ojos.
Mientras trescientos invitados esperaban una cena de bodas preparada por dos chefs con estrellas Michelin, sus hijos habían atravesado Francia alimentándose con un solo panecillo de leche.
Sus hijos.
La palabra todavía era demasiado inmensa para caber dentro de su pecho.
Se agachó frente a ellos.
«¿Cuántos años tienen?»
«Siete», respondió Noé. «Lina nació diez minutos después que yo, pero es más pequeña. Mamá decía que era porque había tardado más tiempo en decidirse a venir al mundo.»
Lina murmuró:
«Mamá decía cosas bonitas.»
Adrien sintió como si un cuchillo se hundiera lentamente entre sus costillas.
«Sí», dijo. «Decía muchas.»
Clémence, al darse cuenta de que toda la atención se alejaba de ella, se enderezó.
«Adrien, míralos. Tienen la edad perfecta para ser utilizados. Es demasiado fácil. ¿Una carta, dos niños y ya vas a creer cualquier cosa?»
Adrien se puso de pie.
«No pareces sorprendida de que Élise haya tenido hijos.»
Clémence palideció.
«Estoy sorprendida por lo absurda que es esta escena.»
«No. Estás sorprendida de que hayan conseguido entrar.»
La frase cayó como un golpe.
Hortense intervino.
«Adrien, este no es ni el lugar ni el momento. Estos niños deben quedar bajo el cuidado de los servicios correspondientes y resolveremos todo después de la ceremonia.»
Noé soltó un pequeño grito.
«¡No!»
Sujetó a Lina por los hombros.
«Mamá dijo que no debíamos ir con los servicios antes de ver al señor Adrien. Dijo que la señora de las perlas sabía hacer hablar a los papeles.»
Adrien se volvió lentamente hacia su madre.
Hortense llevaba perlas.
Siempre.
Incluso aquella noche, a pesar del collar de esmeraldas, tres filas de antiguas perlas rodeaban su muñeca izquierda.
«¿La señora de las perlas?», repitió Adrien.
Hortense sonrió con desprecio.
«Muchas mujeres llevan perlas.»
Noé negó con la cabeza.
«No como ella. Mamá decía que la señora de las perlas olía a violetas frías y que sus anillos hacían daño cuando le apretaba el brazo.»
Hortense no se movió.
Pero su mirada cambió.
Lina, que hasta entonces había permanecido en silencio, levantó la mano hacia Clémence.
«Y ella es la señora del coche negro.»
Clémence se puso pálida.
«¿Qué está diciendo?»
Lina se escondió detrás de Noé.
«Vino cuando Mamá tosía sangre. Decía que teníamos que devolver la carta. Si no, diría que Mamá nos había robado.»
Adrien dio un paso hacia Clémence.
«¿Fuiste a verlos?»
«Por supuesto que no.»
Noé sacó algo del bolsillo de su camisa.
Un pequeño sobre de plástico.
Dentro había un botón de nácar.
«Mamá dijo que, si ella mentía, teníamos que mostrar esto. Se cayó de su abrigo cuando golpeó a Mamá.»
Esta vez, un murmullo violento sacudió la sala.
Clémence llevó instintivamente una mano hacia la manga de su abrigo de novia, que había dejado antes en la sacristía.
Adrien miró a Augustin.
«Traiga su abrigo.»
«¡Adrien!», gritó Clémence.
«Ahora.»
Dos minutos después, una empleada regresó con el abrigo color marfil de Clémence.
A la manga izquierda le faltaba un botón.
Solo uno.
El espacio vacío coincidía exactamente con el botón guardado en el sobre de Noé.
Adrien sintió que algo dentro de él se volvía completamente tranquilo.
Demasiado tranquilo.
«La policía está en camino», dijo Augustin junto a él.
«Bien.»
Clémence retrocedió.
Bertrand d’Orvilliers avanzó inmediatamente.
«Mi hija no tiene nada que decir sin un abogado.»
Adrien no apartó los ojos de él.
«Su hija debería haber pensado en su abogado antes de ir a aterrorizar a una mujer moribunda y a dos niños.»
Hortense golpeó el suelo con su delgado bastón.
«¡Basta! ¡Esta familia no será humillada por una muerta que reaparece en forma de carta!»
La palabra muerta atravesó el aire.
Noé tembló.
«Murió ayer», dijo.
Su voz finalmente se quebró.
«No antes. No en el accidente. Ayer.»
Lina comenzó a llorar.
Y delante de trescientos invitados de la alta sociedad, Adrien de Valombre cayó de rodillas frente a los dos niños a quienes nadie había querido dejar entrar.
Apoyó una mano sobre el mármol, como si necesitara sostenerse para no derrumbarse por completo.
«Lo siento», murmuró.
Noé lo miró.
«Mamá decía que no era culpa suya si usted no sabía nada.»
Adrien levantó los ojos hacia su madre.
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Después miró a Clémence.
«Pero ahora lo sé.»
